Las palabras se hundían en el abismo. Se hundieron. Como el sonido de aquel árbol que cayó y nadie presencio.

Y así la maquina comunicacion ya no funciona como antes. Triste, oxidada. Ahora avanza, pero torpe, rosando con sus paredes.

No fue su culpa, no fue de nadie. Y tal vez quisiera volver pero; ¿como volverse a convencer de que "es posible entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en padua"?

Y entonces ya no emocionado por todo sino aburrido por nada.

Es que la belleza del mundo esta en los ojos de quien mira y casi nunca estoy preparado.